Quand Caylie Runciman a commencé à se faire appeler Boyhood, c'était un clin d'œil à la nostalgie de l'enfance. Sept ans plus tard, le pseudonyme – et les hymnes envoûtants de la chambre – ne font plus qu'un. Le grain de guitare d'un enfant dur et les couplets pince-sans-rire cèdent la place à des lignes de synthé fantaisistes et à des harmonies délicates. Mais comme un manège décalé ou une confiserie dans un quartier miteux, la pop parfaite de Runciman cache une part d'ombre. Sa magie noire est brute – à parts égales extase et chagrin. Et parmi ces couleurs vives, il y a la joie et la douleur de savoir ce que signifie grandir.
