Le désir de l'impossible, précisément parce qu'il est impossible ; la nostalgie de ce qui n'a jamais existé ; le désir de ce qui aurait pu être ; le regret de ne pas être quelqu'un d'autre ; l'insatisfaction face à l'existence du monde. Toutes ces nuances de la conscience de l'âme créent en nous un paysage douloureux, un éternel crépuscule de ce que nous sommes. ― Fernando Pessoa, Le Livre de l'Inquiétude
Il semble que la jeune harpiste, reconnaissable à sa frange brune, n'ait pas grand-chose en commun avec la polémiste portugaise du XXe siècle. Pourtant, les mots de Pessoa ne pouvaient décrire plus précisément le sentiment profond incarné par l'œuvre d'Emilie.
Émilie a commencé la musique dès son enfance, par hasard, grâce à une flûte qu'un ami de la famille lui a offerte. Elle a étudié cet instrument jusqu'à l'université, sans jamais nouer de lien durable avec lui. Personne n'aurait pu deviner qu'elle serait un jour fascinée par la beauté mésopotamienne de la harpe. Parallèlement, elle a prêté sa voix à des groupes éphémères et, grâce à eux, a ressenti le plaisir de se produire devant un public restreint : « Je suis montée sur scène plusieurs fois au théâtre de l'école », se souvient-elle, « et c'était incroyable. » Pourtant, rien de tout cela n'aurait pu prédire qu'elle jouerait un jour de cet étrange instrument devant un public.
Non, ce qui changea le destin de la jeune femme brune fut un instant de grâce, comme s'il s'agissait de la magnifique harpiste Sarah Pagé jouant avec la chorale de son école, mêlé au vague souvenir d'un refrain torturé de la chanson Emily, de Joanna Newsom. « Je n'avais jamais ressenti cela pour un instrument », dit-elle. Elle trouva un professeur sur Craigslist le lendemain. Quelques mois plus tard, Ogden entra dans son monde, dans toute sa majesté à 38 cordes. Ensemble, ils devinrent Emilie & Ogden.
Emilie & Ogden
